¿Qué estaba haciendo él? Bueno, contrariamente a lo que parece ser la opinión de todo hombre de la calle, Bill Clinton no se estaba cortando un pedazo de algo extraño, como diría Magic Johnson. Incluso al principio, cuando Betty Currie abrió por primera vez el cierre de la cremallera del ala oeste de Willy, l'affaire Lewinsky no se trataba de echar un polvo. Se trataba de echar un polvo y luego sentirse mal por ello.
Muy mal. Billy malo, malo, malo.
El orgasmo no es el objetivo. La humillación, la vergüenza, el ja-ja mofarse de la multitud que pica de vergüenza, ese es el objetivo.
Yo deberia saber. Ministraba a hombres de poder a través de miles de sesiones de $ 500 cada uno, juegos de roles, en el eufemismo del día, como la señora Sonya, propietaria y operadora de una próspera boutique de S&M en el centro de Manhattan, administrando latigazos verbales y, a veces, literalmente. azucen a los gusanos que caminan como hombres y que sienten una profunda necesidad de sentir vergüenza.
Permítanme presentarme, les diría, soy una chica rica y de buen gusto. Más sabor que riqueza, que es donde tú, mancha de heces veteadas de esperma con la polla de gusanos, entras.
Desde entonces me retiré de esta línea de trabajo, habiendo resumido mi experiencia en un libro de memorias, Unnatural Acts. Pero he llegado a la conclusión de que era una chica que atrapó una ola. También fue el Gran Kahuna. Un simple vistazo a las portadas indica que estamos siendo testigos del florecimiento de la humillación abyecta como un gran pasatiempo nacional. Esta es la Era de la Vergüenza.
Estoy observando lo que está pasando en Washington, y veo a mucha gente que se está equivocando por completo. Mi hermana en Coxsackie, Nueva York, por ejemplo. ¿Cómo podía pensar Clinton que podía salirse con la suya? Pero él no pensó eso. Estos tipos, mis clientes, recién afeitados y relucientes de los pasillos del poder, oliendo (esperan) a jabón perfumado, no quieren salirse con la suya.
Quieren retorcerse de vergüenza febril, llorosa y que les arruina el ego, relinchando de placer todo el tiempo, sus próstatas tarareando como dreidels de Janucá. Acércate a tu Dios con temor y temblor, dice la Biblia, y hazlo siempre.
Monica Lewinsky fue solo el montaje. El aluvión de desprecio, las llamadas a la palabra I, la Cámara Starr, esa es la recompensa. Y sí, esta tormenta de controversia que está surgiendo en torno al presidente, vale lo que sea necesario. Bill Clinton está obteniendo el valor de su inyección de dinero ahora. Es lo que buscaba desde el principio. Don Imus lo llama ese gordo montón de pantalones en la Casa Blanca. Bill Clinton ha estropeado su pañal tanto hacia adelante como hacia atrás. El poder es afrodisíaco, pero también lo es la vergüenza.
Permítanme hablarles de otro líder del mundo libre, un embajador adjunto a las Naciones Unidas que solía ser uno de mis habituales. Su nombre sería inmediatamente reconocible, pero no se divulgará aquí, ya que no azoto ni digo.
Ese hombre que se desmoronaba solía aparecer en mi puerta ya respirando con dificultad, los anillos oscuros debajo de sus ojos caídos sobresalían como un par de valijas diplomáticas llenas de cosas. Tendría un escenario elaborado todo preparado. Lo tenía todo escrito. Con manos temblorosas me extendió los garabatos de la misma pluma que acababa de firmar los tratados de Estado.
Siempre, una carta. De su institutriz, que me escribía para informarme de que el señor Modern-Day-Metternich había sido un chico malo. Tenía que darle una nalgada a su travieso trasero desnudo. Mientras lo hacía, él insistió en que dijera la frase mientras lo hacía: Azota tu travieso trasero desnudo.
Así que había leído en los periódicos que Naughty Bottom estaba involucrado en algunas maniobras diplomáticas de alto nivel muy delicadas. Finalmente, me di cuenta de que había un método para su maldad. Un ritmo. Por cada altura en su vida, tenía que tener una nueva baja.
Después de cada sesión de ruido de sables de Naughty Bottom en las Naciones Unidas, sabía que esperaba una visita. La humillación que exigía parecía variar en proporción inversa al tipo de los titulares que había obtenido en The New York Times. Probablemente haya una fórmula matemática a seguir aquí, pero estoy demasiado cansado para hacerlo.
Es agotador jugar de arriba abajo. La prensa debería saberlo, ya que ese es efectivamente el papel que ha desempeñado y desempeñado bien para Bill Clinton durante las últimas semanas. La ilustración de Drew Friedman en The Braganca (2 de febrero) de Kenneth Starr como Torquemada me recordó vagamente que abrí la puerta a mis clientes.
Otro ejemplo: el ganador del Oscar que, al día siguiente de la ceremonia, viajó en avión hasta Nueva York para retomar nuestro pas de deux. Aunque solía ser un habitual, habían pasado unos seis meses desde que lo vi. Luego, yo y alrededor de mil millones de personas en todo el mundo vimos a este tipo pronunciar su suave discurso de aceptación. No fue tan simplista 48 horas después, tartamudeando mientras me rogaba que le metiera un consolador cromado de quince centímetros en su… Montaña alta, valle bajo.
Aquellos europeos que nos sermonean sobre nuestros complejos sexuales puritanos simplemente no lo entienden. El paraíso de la igualdad y la inocencia que prometía la revolución sexual y que el continente se reivindica con aire de suficiencia, bueno, además de embaucador, resulta que no lo queremos.
Las feministas no lo quieren. Prefieren azotar a los hombres. Los hombres no lo quieren. Prefieren ser azotados. Ambos sexos prefieren el sexo a la antigua, detrás de la leñera: desagradable, brutal y breve.
El sexo debería ser como beber un vaso de agua, dijo un defensor bolchevique del amor libre, predicando la cordura de la casualidad, pero la verdadera pregunta es si te gusta el vaso medio vacío o medio lleno. ¿Parte superior o inferior? Bill Clinton elige pasivo, y nos ha puesto a todos en el papel de su dominatrix.
El sexo es solo fricción, dijo el editor de la revista Screw, Al Goldstein, haciéndose eco del bolchevique.
No. No en la América neopuritana, no lo es. Es un sombrero pastillero de piel de leopardo torcido lleno hasta el borde de éxtasis rancio, mortificaciones aleatorias, recuerdos arrugados, dolor emocional escalofriante, urgencias falsas y de otro tipo, como diría Neal Cassady, idiotez vacilante, mojo del big bang y solo una cucharada. de azúcar. Está tan sobrecargado que es natural que a veces se caiga.
Bienvenido a la Era de la Vergüenza.
La humillación es el popper de nitrato de amilo que chupamos justo en el momento de la Pequeña Muerte. Es la especia en el vicio. Acentúa el placer. La humillación es una cuerda que retuerce nuestro oxígeno mientras nos auto-eroto-asfixiamos.
El juego que se trata en Washington en este momento es uno de bumble-puppy, que solía referirse a juegos de cartas que se jugaban intencionalmente contra las reglas. No es que Bill Clinton quiera que lo atrapen. Eso no es todo. Es que romper las reglas es en sí mismo la esencia del juego.
Bill, saldría de mi jubilación por ti. Te has avergonzado tan a menudo que apuesto a que empieza a sentirte un poco viejo. Probablemente esté buscando nuevos campos que conquistar, nuevas profundidades que sondear.
Te garantizo que podría borrar esa estúpida sonrisa de tu taza. Podría presentarte todo un nuevo universo de mortificación. Llámame al 970-KAPOWIE. Estoy lista cuando tu lo estes.
